Jenny Ekholm VII

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Pasó el tiempo. Conocí a la Bestia. Fue durante una de esas cenas donde solo se habla de trabajo. Alguien advirtió el magnífico futuro que me aguardaba en la compañía. Sentí pavor. Meses después me acuchillarían. Ella venía con alguien, no recuerdo. Parecía relajada, indiferente ante todo lo que allí se ventilaba. Vestía de negro, camisa ceñida, falda a juego y unos tacones altos que se esmeraba en hacer sonar cada vez que se ausentaba para ir al baño. ¿Me disculpáis?, se excusaba una vez de pie, como para que todo el salón la escuchara. Era una hija de puta muy refinada. Le miré el culo y las piernas. Al segundo plato me lanzó las preguntas de rigor, como iniciando un ritual de apareamiento que rápidamente sentí no venía a cuento. Me recosté aún más en la silla y me limité a balbucear monosílabos. Sin embargo, para la tercera pregunta ya la tenía a unos centímetros de mi cara: ¿Eres melancólico o de los que se guardan la rabia? Le hubiera soltado una hostia en aquel momento. Lo notó. Nos perdimos a mi casa en las primeras copas y subíamos en el ascensor cuando me preguntó si estaba enfadado. No. Nada más entrar, le indiqué que se quitara la ropa; yo prepararía algo de beber. ¿No prefieres hacerlo tú? La abofeteé y no volvió a decir palabra. Con un gesto señalé la silla donde debía sentarse, junto a la cama, y le entregué un libro blanco del que recitaría estos versos favoritos:
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CANTO A MORIR X
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"Esta noche te tomo entre mis brazos.

Mi arcadia. Bajo ella el tesoro.

Mi más preciado objeto

sepultado en penumbras.

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Debiera hoy mi existencia

desflorarse en llama viva

y durar, casi como una rosa

poco más de un día, y con todo

apenas más que una noche fresca.

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¿Para qué este naufragio indescriptible

que a la superficie se lleva

orillando nuestro corazón

desfallecido? ¿A qué debemos esto?

Al recuerdo de aquello que fuimos y no somos

al dolor, que aún no hemos olvidado

al deseo que nos esclavizó

al propio corazón

que casi ha dejado de escucharnos".

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Tumbado en la cama me entregué al ritmo de aquellos versos conocidos, voces que desde tan lejos trajeron tu olor y tu tacto a mi memoria.

Con estas manitas (construyo mi porvenir)

..

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De un tajo me corto
¡zas! la puta cabeza.

Desde el suelo vidriosos
como de infartado
fijos en un punto
los ojos miran.

Me arrimo a su vera
le abro la boca y con las tijeras
rebano la lengua
que a la alfombra rueda
como una culebra.

Macilenta y grave
esparce su risa
sobre mi cadaver.

Atadura

Dicen algunos que la distancia es la enfermedad que carcome los afectos. Yo en cambio te presiento a mi espalda, y en no tener tu tacto me regodeo y me plazco y hasta me enfado si como esta noche -sin esperarlo- con dos besos me cruzas la cara ante losotroshorror haciendo que hasta mi boca arriben balbuceos que me apabullan.

Palabras son las distancias en que no me hallas y que sin embargo se atreven a ser tu propio verbo, enorme, que me apacigua y me acoge y me dice: aqui estoy, en tu perímetro de vida; aqui soy cercanamente distante, girando.

Así fue esta noche mientras te impulsabas y de tus manos manaban como guirnaldas cintas al vuelo para morir enredadas a mi cuello, perezosas en su fantástica atadura.

Por favor. No me molesten.

¿Quieres creer que no encuentro el vino? Habré olvidado incluirlo en la lista de la compra. Una vez oi a alguien del barrio hablar sobre un vecino que después de comprar una botella dejó olvidado a su hijo en el supermercado. Su mujer se había largado unos años atrás, dios sabe con quién y adonde, dejándolo plantado con aquel demonio para no volver jamás. Pobre hombre. Tal vez amara a su esposa, quién sabe. Tampoco yo soy hábil para las cosas prácticas de la vida. Bebamos. Cada uno es libre de elegir su camino. Al fin y al cabo todos vamos a parar al mismo sitio, a la alacena de los muertos, con nuestros padres, acaso nuestros hijos. Nuestros hijos. De modo que a efectos prácticos poco o nada importa la ruta que elijamos. Claro está que hallaremos diferente cantidad de dolor en función de la ruta. ¡Menudo menú de martirios a la carta! ¿Si deseo tener hijos? No, no más de lo que acaso un día pude en un tiempo desear probar un plato exótico en el balcón de un paraíso mientras besaba a la mujer de un amigo, ideas que al punto desaparecen de la mente para nunca volver. En cualquier caso, he sido educado para ser hijo de mi madre, no para ser padre de mis hijos. Como tantos otros soy fruto de una generación de privaciones sobre cuyos hijos encauzaron ríos de anhelos. Yo, por mi parte, cumplí fielmente mi papel. No me engañé. Perseguí el éxito en la vida, ser un buen profesional, con opiniones propias formadas acerca de casi todo. En cuanto a la progenie, me limito al amago de engendrar. Estoy demasiado ocupado con mis asuntos, eso es todo. Por más, los niños requieren una atención que yo no deseo dar. Y yo he de cuidar de ti. Estamos de acuerdo en que soy egoísta ¿Quién no lo es en estos tiempos de abatimiento y desidia, imbuidos en esta sociedad del aburrimiento? Un egoísta aterrorizado, eso es, algo que sin duda atenúa los perjuicios que pudiere causar a la sociedad. El miedo limita el egoísmo y con él la tentación de exponerse a dañar y ser dañado. De no ser así, esta selva salpicada de batallas pasaría a ser una guerra continua e interminable. El niño en cambio es un egoísta desaprensivo y voraz, capaz de las mayores querellas y atrocidades y a quien – bien administradas- unas dosis de terror le reportarían, y con él al mundo entero, un bienestar hasta ahora desconocido. Llegado a la adolescencia, los niveles de dolor se atenuarían y la confrontación con los cuarentones –esa puta secta nostálgicorrepresora- aliviaría todos los niveles de lucha y agresividad. Si deseas tener hijos, educarlos, amarlos… los tendremos. Pero nunca olvides que jamás los amaré como te amo a ti. En su continua querella me separarán de tu lado, actuando en las sombras. Un día me mirarás y no me reconocerás. Te habrán sumido en su lenguaje pendenciero. Harán de ti una ubre nutricia y de mí un fantasma borracho y gris.

Delirium & Desideratum & Diazepan

Nunca tienes bastante. Bebes sin mesura. Anoche te oi decir, mientras pateabas entre la basura tratando de encontrar los pedazos de la foto de esa zorra a la llamas tu amada que, de haber nacido loco, te arrastrarías al fin del mundo tras ella aunque reventaras ¡Cobarde! Eso debería pasar, que reventases y me dejaras en paz. Bastante me he preocupado por ti todo este tiempo. ¿Quién si no yo te ha recibido destrozado cada noche ofreciéndote un cobijo del que, te lo digo, más de una vez creí no alcanzarías a despertar? ¿Quién si no yo sació tu apetito justo en el mismo momento en que ya planeabas devorarte los brazos a dentelladas? ¿Es así como pagas todos mis sacrificios? No tienes vida bastante para compensarme, por más que para mi seas poco más que un chucho asqueroso acurrucado contra el rincón de tu sucia perrera. Si, así es. Y ahora vienes aqui todo digno, solo porque esa zorra te ha llenado de memeces y vanos alientos tu enferma cabeza. ¡Te embauca estúpido insecto! ¿Crees que podrás irte así como así a instalar la boca en su culo a gimotearle lisonjas, a decirle que la amas, que no puedes vivir sin ella? Adelante. Volverás tan pronto como antes creas haberme olvidado. Maldito ingenuo. ¡Yo no pretendo! Seré siempre la misma negra soledad que fui y que ahora habla; la misma que ha de verte regresar hundido y cabizbajo y quien mudará -¡refugio que implorarás!- su sombra en fría losa y de tus lágrimas lirios que esa zorra jamás ningún domingo vendrá a refrescar.

Delirium & Desideratum & Valium

Te diría te quiero si tuviese la certeza de resultar rechazado. Regresaría tranquilo a mis asuntos y el tiempo -así se conduce este monstruo- se descubriría un día cualquiera, tontamente, para traerte en forma de recuerdo demudado para al instante, igual que vino, desvanecerse. De lo contrario, si un gesto tuyo me alentase ¿qué sería entonces de nosotros? ¿qué haríamos entonces con ese compromiso? Y aún más ¿cómo renunciar al gozo de tenerte en mi cabeza para tenerte en mi cama? No podría más que verme como un salvaje capaz de amputarse los genitales para saciar su hambre. No dejaría de culparme por rendirte, y contigo yo mismo, a la aniquilación de este caer de días y días y más días embotados de estúpidas realidades ¿Te amo porque me haces mejor? ¿Se tratará de una simple inercia cinegética?! ¡Cómo hacerte comprender lo que aqui ocurre, si la vida que me corre dentro no es si no tu propia existencia de la que me alimento!

Soy un pez II

Saco las llaves del bolsillo. Giro. Dos golpes de llave.
El armario es una planta carnívora y devora el traje y me fascina. Mmmmm...
Un poco de crema en los zapatos. Relucientes. Lo que soy y lo que fui.
La ducha está fría. Hasta en verano es fria.
He de preguntar qué me enrojece los ojos. Cualquier jabón. Cualquier champú. Google.
No debo volver a hacerme daño con el cepillo de dientes.
Tengo frio.
Una fuente de cristal, un mar vacío, una cuenca sin ojo. Vuelco latas como un niño travieso. Me flipa. Ya no tengo hambre.
Bocas que hablan. Zapping. Stop. Escenas de David Lean. Te he echado tanto de menos.
La cama es fria.
Boca abajo, busco oprimir el pecho contra la cama, como una coraza.
Nado a toda prisa. Soy nuevo delfín de las mareas.

Canto a morir IX

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Sentía

que la horas se quejaban

cuando ajena posabas

como aurora apacible y vaga

tu mano en la mia.

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Denostaba

el rugido de los días. Insolado

bebía de tus arterias

y tu protesta era para mi

caudal de risa, manantial

de luz almibarada.

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Huyendo dije

aquello que nunca oiste

pulso de infartado que se va

vencido a la ladera del mañana

que nunca podré alcanzar.

Sepulturas

La revolución es un estado de las cosas, públicas o privadas. Por el contrario, la historia está plagada de cerdos que hicieron de la revolución una ideología, de izquierda, de derecha, me importa una mierda. Yo me cago en Hitler, en Stalin, como vomito en Robespierre y en el Ché. Bajo la bota del salvapatrias yacen los muertos al servicio de la causa y los ecos lejanos del sollozo aunado de los supervivientes, revolucionarios y revolucionados. En la guerra, ningún soldado sale ileso (José Naroski).

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IF YOU TOLERATE THIS, THEN YOUR CHILDREN WILL BE NEXT

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The future teaches you to be alone
The present to be afraid and cold
So if I can shoot rabbits
Then I can shoot fascists
Bullets for your brain today
But we'll forget it all again
Monuments put from pen to paper
Turns me into a gutless wonder
And if you tolerate this
Then your children will be next
And if you tolerate this
Then your children will be next
Will be next
Will be next
Will be next
Gravity keeps my head down
Or is it maybe shame
At being so young and being so vain
Holes in your head today
But I'm a pacifist
I've walked La Ramblas
But not with real intent
And if you tolerate this
Then your children will be next
And if you tolerate this
Then your children will be next
Will be next
Will be next
Will be next
Will be next
And on the street tonight an old man plays
With newspaper cuttings of his glory days
And if you tolerate this
Then your children will be next
And if you tolerate this
Then your children will be next
Will be next
Will be next
Will be next

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(Manic Street Preachers)

Canto a los audaces II

Cualquier cosa que pueda hacer por ti, no la haré. Cualquier cosa que necesites, todo aquello que eches en falta, a ti únicamente pertenece. Y es un favor que te hago. Pudiera, indolente, gesticular balbuciendo palabras que hoy denominan solidarias. Ahorrémonoslas. Despierta. Lucha. Tal vez si alguna vez pasado tiempo te hallara tendido en el suelo y de los golpes de la vida magullado, tal vez digo, para levantarte y sanarte mi mano te tendería, para luego de nuevo abandonarte a tu cansino vagar.

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La casa arrendada, los libros y las ropas que duermen apacibles en sus armarios y sus repisas, no forman equipaje que pueda acompañarte a donde vas. Entonces sea, cada cual de sus alforjas, príncipe absoluto en sus míseras riquezas.