Soy un pez II

Saco las llaves del bolsillo. Giro. Dos golpes de llave.
El armario es una planta carnívora y devora el traje y me fascina. Mmmmm...
Un poco de crema en los zapatos. Relucientes. Lo que soy y lo que fui.
La ducha está fría. Hasta en verano es fria.
He de preguntar qué me enrojece los ojos. Cualquier jabón. Cualquier champú. Google.
No debo volver a hacerme daño con el cepillo de dientes.
Tengo frio.
Una fuente de cristal, un mar vacío, una cuenca sin ojo. Vuelco latas como un niño travieso. Me flipa. Ya no tengo hambre.
Bocas que hablan. Zapping. Stop. Escenas de David Lean. Te he echado tanto de menos.
La cama es fria.
Boca abajo, busco oprimir el pecho contra la cama, como una coraza.
Nado a toda prisa. Soy nuevo delfín de las mareas.

Canto a morir IX

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Sentía

que la horas se quejaban

cuando ajena posabas

como aurora apacible y vaga

tu mano en la mia.

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Denostaba

el rugido de los días. Insolado

bebía de tus arterias

y tu protesta era para mi

caudal de risa, manantial

de luz almibarada.

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Huyendo dije

aquello que nunca oiste

pulso de infartado que se va

vencido a la ladera del mañana

que nunca podré alcanzar.

Sepulturas

La revolución es un estado de las cosas, públicas o privadas. Por el contrario, la historia está plagada de cerdos que hicieron de la revolución una ideología, de izquierda, de derecha, me importa una mierda. Yo me cago en Hitler, en Stalin, como vomito en Robespierre y en el Ché. Bajo la bota del salvapatrias yacen los muertos al servicio de la causa y los ecos lejanos del sollozo aunado de los supervivientes, revolucionarios y revolucionados. En la guerra, ningún soldado sale ileso (José Naroski).

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IF YOU TOLERATE THIS, THEN YOUR CHILDREN WILL BE NEXT

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The future teaches you to be alone
The present to be afraid and cold
So if I can shoot rabbits
Then I can shoot fascists
Bullets for your brain today
But we'll forget it all again
Monuments put from pen to paper
Turns me into a gutless wonder
And if you tolerate this
Then your children will be next
And if you tolerate this
Then your children will be next
Will be next
Will be next
Will be next
Gravity keeps my head down
Or is it maybe shame
At being so young and being so vain
Holes in your head today
But I'm a pacifist
I've walked La Ramblas
But not with real intent
And if you tolerate this
Then your children will be next
And if you tolerate this
Then your children will be next
Will be next
Will be next
Will be next
Will be next
And on the street tonight an old man plays
With newspaper cuttings of his glory days
And if you tolerate this
Then your children will be next
And if you tolerate this
Then your children will be next
Will be next
Will be next
Will be next

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(Manic Street Preachers)

Canto a los audaces II

Cualquier cosa que pueda hacer por ti, no la haré. Cualquier cosa que necesites, todo aquello que eches en falta, a ti únicamente pertenece. Y es un favor que te hago. Pudiera, indolente, gesticular balbuciendo palabras que hoy denominan solidarias. Ahorrémonoslas. Despierta. Lucha. Tal vez si alguna vez pasado tiempo te hallara tendido en el suelo y de los golpes de la vida magullado, tal vez digo, para levantarte y sanarte mi mano te tendería, para luego de nuevo abandonarte a tu cansino vagar.

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La casa arrendada, los libros y las ropas que duermen apacibles en sus armarios y sus repisas, no forman equipaje que pueda acompañarte a donde vas. Entonces sea, cada cual de sus alforjas, príncipe absoluto en sus míseras riquezas.

Un lugar pequeño

Septiembre trae su año nuevo, una cama nueva, un nuevo sofá... Hasta el disco duro, que durante años acogió mis luces y sombras, parece reivindicar su renacimiento, invadido de un celo que le desconocía.

Septiembre es el hermano bastardo de enero, esa china en el zapato, ese everest cruzado en la campiña. Los días caen tontos, llenos de nuevos libros, de ofertas comerciales, repletos de voluntades.

Septiembre es un lugar pequeño, sin oquedad. Un paraíso de miserias, de cosas prácticas de la vida.